Elocução Etérea

 

imagem:@ariannamaih

Diálogos impertinentes

— Aquela já foi polinizada, as pétalas estão caindo. É estranho observar o fim de algo que brilhou com tanta intensidade. Lembro do perfume que ela exalava quando ainda sonhava em florescer para o mundo. Já se inclina para o inevitável, com a dignidade das coisas que sabem partir.

— Tem uma calma estranha no seu jeito hoje.

— Não se preocupe comigo, estou bem. Apenas um vazio leve me encostou por dentro.

— Você acha que há sofrimento nela?

— Talvez não seja dor… talvez seja só o corpo aceitando que não há mais o que oferecer, como quem se despede sem palavras, deixando o tempo levar o que não é mais dela. Fica um pouco no ar, um pouco na lembrança, e um pouco em quem teve o privilégio de vê-la aberta.

— Efemeridades… como se cada instante estivesse prestes a desaparecer.

— Às vezes penso que aquilo que não dura não vai nos afetar tanto.

— Vamos ter que voar mais longe.

— Por entre as folhas, há armadilhas silenciosas esperando voo distraído.

— Você, outra vez, preocupada comigo… Você percebe coisas em mim que nem eu noto. Sempre sabe quando algo em mim se recolhe.

— Se meu voo te inquieta, eu mudo a direção.

— Se acalme. É bonito esse jeito seu de estar por perto sem pedir.

— Talvez porque aprendi a ficar como quem não pesa, como quem entende que presença também pode ser abrigo.

— Você sempre chega assim, como quem escuta até o que não confesso.

— É que alguns silêncios seus gritam mais do que qualquer palavra.

— Quando voamos lado a lado, o vento pesa menos.

— Mesmo assim, senti o Mistral se aproximando…

— Esse sopro desmedido de longe?

— Sim… começa aos poucos, mas logo arranca tudo do lugar. Estou receosa.

— Podemos buscar refúgio antes que ele nos alcance.

— Mas e se ele já estiver nas sombras, nos vigiando entre os caules?

— Não se antecipe ao que ainda não chegou.

— Não é medo… é pressentimento.

— Eu entendo. Há ventos que não anunciam sua força, apenas varrem.

— E eu só queria garantir que continuássemos inteiras.

— Às vezes, inteireza é justamente o que sobra depois da ventania.

— Então me promete que, se for preciso, pousamos.

— Prometo que, se o céu escurecer demais, descanso ao seu lado.

— Mesmo que só reste um galho inclinado?

— Mesmo que reste apenas a sua presença me dizendo: aqui ainda é seguro.

— Obrigada por não duvidar da minha inquietação.

— É ela que nos mantém alertas… e, de certo modo, vivas.

(O vento passa leve entre elas, e nenhuma tenta decifrá-lo. Apenas sentem.)

— Às vezes penso que é isso que nos mantém em movimento: não a força das asas, mas o que nos move por dentro.

(O céu, nesse instante, parece mais largo — não por ser maior, mas por conter tudo o que elas não disseram.)