Anagramas Escatólogicos

Torre_de_Galata_Istambul

Torre de Névoa

Subi ao alto, à minha Torre esguia,
Feita de fumo, névoas e luar,
E pus-me, comovida, a conversar
Com os poetas mortos, todo o dia.

Contei-lhes os meus sonhos, a alegria
Dos versos que são meus, do meu sonhar,
E todos os poetas, a chorar,
Responderam-me então: “Que fantasia,

Criança doida e crente! Nós também
Tivemos ilusões, como ninguém,
E tudo nos fugiu, tudo morreu! ...”

Calaram-se os poetas, tristemente ...
E é desde então que eu choro amargamente
Na minha Torre esguia junto ao céu! ...

Florbela Espanca, "Livro de Mágoas"

Émetico

Meu vômito é mais sincero

Do que da sua ideologia afásica

O ápice da Ipeca

Foi involuntário para a rotina

Advento da vontade

Manifestação do âmago

Com Trichofagia para a estética

Anopluro no impuro obscuro

Rapunzel não queria fugir

O retor da torre

Linda era a visão panorâmica do campanário

Manterei o Minarete intacto

Mesmo com a talante ctonofagia

Análogo ao guaripé

Xuri como urim

Ruim para o Rim

Pode ser perfurado com a Acufagia

Péssimo para o Pêssego

Laxante suave com suas flores

Como Ampa em Sampa

Desregulada com seu abebra

Execrável para o Exegeta

Quer ser minha egéria?

Análise o meu vazio.

                                    EPR

 

Conserto a palavra com todos os sentidos em silêncio
Restauro-a
Dou-lhe um som para que ela fale por dentro
Ilumino-a

Ela é um candeeiro sobre a minha mesa
Reunida numa forma comparada à lâmpada
A um zumbido calado momentaneamente em exame

Ela não se come como as palavras inteiras
Mas devora-se a si mesma e restauro-a
A partir do vômito
Volto devagar a colocá-la na fome

Perco-a e recupero-a como o tempo da tristeza
Como um homem nadando para trás
E sou uma energia para ela

E ilumino-a

Daniel Faria, "Homens que São como Lugares Mal Situados"

Lugares onde nunca estive

Morte não é a esquálida caveira

Dura, disforme, seca e carcomida:

Ela um destroço é, uma caída

Da abreviada, racional carreira.

De ossos e carne envernizada, inteira,

Por vida tem a nossa própria vida.

Come, bebe, passeia, está vestida

E, até morrer, é nossa companheira.

E sombra que sentimos e não vemos,

Segue-nos sempre aonde quer que vamos,

Só nos deixa nos últimos extremos.

A Morte é sempre a vida que logramos,

Pois morte são os dias que vivemos

E, vida, só o instante que expiramos.

Morte não é a Esquálida Caveira

Francisco Joaquim Bingre

Portugal_1763 // 1856 

Évora

Parente da parede rente ao renque

Ente enternecido entrementes

Repensa sem remorso no repouso renhido

Renuente com a refega

Repara na repa para pear o movimento

A repartição que reparti o fêmur

Seu escritório esculpido com estribo reouve o escólio 

O eco do contro contrito

O controle da contusão  

A esclerose que escorre pelo escafoide

Não cumprimenta o hamato como ornato do hall 

A patela como pétala de um patamar distante

Florescem jardins extintos no patético pátio

Macéria para emaciar a fíbula que fica ficiforme

A anca na sanca de um ancestral esquecido

O ísquio na quina para se perder

Próximo do quisto revisto que quita as dívidas

Lembra do letreiro letal

A letargia do leste como lesmas  

Estrutura que estua a estrofe

Estronca o tronco como arrimo.

                                                       Ednei Pereira Rodrigues

 Só é meu

Marc Chagall

Só é meu

O país que trago dentro da alma.

Entro nele sem passaporte

Como em minha casa.

Ele vê a minha tristeza

E a minha solidão.

Me acalanta.

Me cobre com uma pedra perfumada.

Dentro de mim florescem jardins.

Minhas flores são inventadas.

As ruas me pertencem

Mas não há casas nas ruas.

As casas foram destruídas desde a minha infância.

Os seus habitantes vagueiam no espaço

À procura de um lar.

Instalam-se em minha alma.

Eis porque sorrio

Quando mal brilha meu sol.

Ou choro

Como uma chuva leve

Na noite.

Houve tempo em que eu tinha duas cabeças.

Houve tempo em que essas duas caras

Se cobriam de um orvalho amoroso.

Se fundiam como o perfume de uma rosa.

Hoje em dia me parece

Que até quando recuo

Estou avançando

Para uma alta portada

Atrás da qual se estendem muralhas

Onde dormem trovões extintos

E relâmpagos partidos.

Só é meu

O mundo que trago dentro da alma.