Morte não é a esquálida caveira
Dura, disforme, seca e carcomida:
Ela um destroço é, uma caída
Da abreviada, racional carreira.
De ossos e carne envernizada, inteira,
Por vida tem a nossa própria vida.
Come, bebe, passeia, está vestida
E, até morrer, é nossa companheira.
E sombra que sentimos e não vemos,
Segue-nos sempre aonde quer que vamos,
Só nos deixa nos últimos extremos.
A Morte é sempre a vida que logramos,
Pois morte são os dias que vivemos
E, vida, só o instante que expiramos.
Morte não é a Esquálida Caveira
Francisco Joaquim Bingre
Portugal_1763 // 1856
Évora
Parente da parede rente ao renque
Ente enternecido entrementes
Repensa sem remorso no repouso renhido
Renuente com a refega
Repara na repa para pear o movimento
A repartição que reparti o fêmur
Seu escritório esculpido com estribo reouve o escólio
O eco do contro contrito
O controle da contusão
A esclerose que escorre pelo escafoide
Não cumprimenta o hamato como ornato do hall
A patela como pétala de um patamar distante
Florescem jardins extintos no patético pátio
Macéria para emaciar a fíbula que fica ficiforme
A anca na sanca de um ancestral esquecido
O ísquio na quina para se perder
Próximo do quisto revisto que quita as dívidas
Lembra do letreiro letal
A letargia do leste como lesmas
Estrutura que estua a estrofe
Estronca o tronco como arrimo.
Ednei Pereira Rodrigues
Só é meu
Marc Chagall
Só é meu
O país que trago dentro da alma.
Entro nele sem passaporte
Como em minha casa.
Ele vê a minha tristeza
E a minha solidão.
Me acalanta.
Me cobre com uma pedra perfumada.
Dentro de mim florescem jardins.
Minhas flores são inventadas.
As ruas me pertencem
Mas não há casas nas ruas.
As casas foram destruídas desde a minha infância.
Os seus habitantes vagueiam no espaço
À procura de um lar.
Instalam-se em minha alma.
Eis porque sorrio
Quando mal brilha meu sol.
Ou choro
Como uma chuva leve
Na noite.
Houve tempo em que eu tinha duas cabeças.
Houve tempo em que essas duas caras
Se cobriam de um orvalho amoroso.
Se fundiam como o perfume de uma rosa.
Hoje em dia me parece
Que até quando recuo
Estou avançando
Para uma alta portada
Atrás da qual se estendem muralhas
Onde dormem trovões extintos
E relâmpagos partidos.
Só é meu
O mundo que trago dentro da alma.
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