Última de 2014:Vídeos Poéticos

Todo mundo precisa de um empurrãozinho

     As lentas nuvens fazem sono

Fernando Pessoa

As lentas nuvens fazem sono,

O céu azul faz bom dormir.

Bóio, num íntimo abandono,

À tona de me não sentir.

E é suave, como um correr de água,

O sentir que não sou alguém,

Não sou capaz de peso ou mágoa.

Minha alma é aquilo que não tem.

Que bom, à margem do ribeiro

Saber que é ele que vai indo...

E só em sono eu vou primeiro.

E só em sonho eu vou seguindo.

                                                                                                                                                

                                             

Turbulências 

Ednei Pereira Rodrigues

Estranha Estratosfera 

A Estrela Estreita como estrepe 

Nefelibata para Espairecer 

Tudo Multiforme 

Aquela como mufla 

Para respirar o Azoto 

Lembrar do Esgoto 

Outra como coxim 

Para a sota do coxêndico 

Para o descanso da fuselagem 

Trôpego na Troposfera 

Tropeço no Trópico 

A indecisão me fez arremeter 

Prestes a despressurizar 

Dilacerar outro dilema 

Irromper o Cirro 

Nimbar este ambiente denso

De volta à estaca zero 

Retomar o controle 

A decomposição na decolagem 

Sugado pela Turbina 

Helianto contra a Hélice.

SONETO COM PÁSSARO E AVIÃO

Rio de Janeiro , 2004

De "O grande desastre do six-motor francês 

Leonel de Marmier, tal como foi visto e vivido pelo poeta 

Vinicius de Moraes, passageiro a bordo" 

Uma coisa é um pássaro que voa 

Outra um avião. Assim, quem o prefere 

Não sabe às vezes como o espaço fere 

Aquele. Um vi morrer, voando à toa 

Um dia em Christ Church Meadows, numa antiga 

Tarde, reminiscente de Wordsworth... 

E tudo o que ficou daquela morte 

Foi um baque de plumas, e a cantiga 

Interrompida a meio: espasmo? espanto? 

Não sei. Tomei-o leve em minha mão 

Tão pequeno, tão cálido, tão lasso 

Em minha mão... Não tinha o peito de amianto. 

Não voaria mais, como o avião 

Nos longos túneis de cristal do espaço...

               

Triedro Poético:Outro Manuel_Beatles_DRUMMOND

Os sapos

Manuel Bandeira

Enfunando os papos,

Saem da penumbra,

Aos pulos, os sapos.

A luz os delumbra.

—

Em ronco que a terra,

Berra o sapo-boi:

– “Meu pai foi à guerra!”

– “Não foi!” — “Foi!” — “Não foi!”

–

O sapo-tanoeiro

Parnasiano aguado,

Diz: — ” Meu cancioneiro

É bem martelado.

–

Vede como primo

Em comer os hiatos!

Que arte! E nunca rimo

Os termos cognatos.

–

O meu verso é bom

Frumento sem joio.

Faço rimas com

Consoantes de apoio.

—

Vai por cinquenta anos

Que lhes dei a norma:

Reduzi sem danos

A formas a forma.

–

Clame a saparia

Em críticas céticas:

Não há mais poesia,

Mas há artes poéticas…”

–

Urra o sapo-boi:

– “Meu pai foi rei” — “Foi!”

– “Não foi!” — “Foi!” — “Não foi!”

–

Brada em um assomo

O sapo-tanoeiro:

– “A grande arte é como

Lavor de joalheiro.

–

Ou bem de estatutário.

Tudo quanto é belo,

Tudo quanto é vário,

Canta no martelo.”

–

Outros, sapos-pipas

(Um mal em si cabe),

Falam pelas tripas:

–“Sei!” — “Não sabe!” — “Sabe!”

–

Longe dessa grita,

Lá onde mais densa

A noite infinita

Verte a sombra imensa;

–

Lá, fugido ao mundo,

Sem glória, sem fé,

No perau profundo

E solitário, é

–

Que soluças tu,

Transido de frio,

Sapo-cururu

Da beira do rio…

–
1918

The Beatles I am the warlus: https://www.youtube.com/watch?v=5Vv_xyNjMC0#t=10

Silêncio Ensurdecedor

Ednei Pereira Rodrigues

Código Morse para se comunicar com a morsa

Um sotaque para soterrar

Ninguém entendi o que enternece

Tudo em prol de meu Laconismo

Começo a coaxar para o sangue coagular

O prolapso do Átrio

O Atrito do Atril com o corpo

Através do Atravessado

Atraio a Atrabílis      

O Lacre Lacerante

Um rugido para as Ruínas

O Rumor é Rúptil

Ruptura no vazio

Fazer rusga para o rude.

Suspendei um momento vossos jogos
na fímbria azul do mar, peitos morenos.
Pescadores, voltai. Silêncio, coros
de rua, no vaivém, que um movimento

diverso, uma outra forma se insinua
por entre as rochas lisas, e um mugido
se faz ouvir, soturno e diurno, em pura
exalação opressa de carinho.

É o louco leão-marinho, que pervaga,
em busca, sem saber, como da terra
(quando a vida nos dói, de tão exata)

nos lançamos a um mar que não existe.
A doçura do monstro, oclusa, à espera...
Um leão-marinho brinca em nós, e é triste. 

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE
A vida passada a limpo, 1959

Inspiração Sazonal

Notícia Poética: http://bandnewsfmcuritiba.com/2014/11/21/papai-noel-que-cobriu-rosto-de-crianca-em-foto-para-obrigar-pagamento-e-afastado-em-shopping-de-curitiba/

EU, ETIQUETA
Carlos Drummond de Andrade

Em minha calça está grudado um nome
que não é meu de batismo ou de cartório,
um nome... estranho.
Meu blusão traz lembrete de bebida
que jamais pus na boca, nesta vida.
Em minha camiseta, a marca de cigarro
que não fumo, até hoje não fumei.
Minhas meias falam de produto
que nunca experimentei
mas são comunicados a meus pés.
Meu tênis é proclama colorido
de alguma coisa não provada
por este provador de longa idade.
Meu lenço, meu relógio, meu chaveiro,
minha gravata e cinto e escova e pente,
meu copo, minha xícara,
minha toalha de banho e sabonete,
meu isso, meu aquilo,
desde a cabeça ao bico dos sapatos,
são mensagens,
letras falantes,
gritos visuais,
ordens de uso, abuso, reincidência,
costume, hábito, premência,
indispensabilidade,
e fazem de mim homem-anúncio itinerante,
escravo da matéria anunciada.
Estou, estou na moda.
É duro andar na moda, ainda que a moda
seja negar minha identidade,
trocá-la por mil, açambarcando
todas as marcas registradas,
todos os logotipos do mercado.
Com que inocência demito-me de ser
eu que antes era e me sabia
tão diverso de outros, tão mim mesmo,
ser pensante, sentinte e solidário
com outros seres diversos e conscientes
de sua humana, invencível condição.
Agora sou anúncio,
ora vulgar ora bizarro,
em língua nacional ou em qualquer língua
(qualquer, principalmente).
E nisto me comparo, tiro glória
de minha anulação.
Não sou - vê lá - anúncio contratado.
Eu é que mimosamente pago
para anunciar, para vender
em bares festas praias pérgulas piscinas,
e bem à vista exibo esta etiqueta
global no corpo que desiste
de ser veste e sandália de uma essência
tão viva, independente,
que moda ou suborno algum a compromete.
Onde terei jogado fora
meu gosto e capacidade de escolher,
minhas idiossincrasias tão pessoais,
tão minhas que no rosto se espelhavam
e cada gesto, cada olhar
cada vinco da roupa
sou gravado de forma universal,
saio da estamparia, não de casa,
da vitrine me tiram, recolocam,
objeto pulsante mas objeto
que se oferece como signo de outros
objetos estáticos, tarifados.
Por me ostentar assim, tão orgulhoso
de ser não eu, mas artigo industrial,
peço que meu nome retifiquem.
Já não me convém o título de homem.
Meu nome novo é coisa.
Eu sou a coisa, coisamente.

Capitalismo

Ednei Pereira Rodrigues

Peculiar ao Peculato
Cabedal Edaz
Bagarote como Baganha
Barganha outra Barbárie
Bagatelas para enaltecer
A barestesia
Permuta a mutação
Mutila o vazio
O mutanje mútico
Multa para a multidão
Coima para a coita
Níquel nivela meu niilismo
Riqueza Ríspida não rítmica
Qual o valor do vão?
Mercenários à mercê do sobejo
Sobrou apenas uma sombra
Nesta Penúria de estro
Devaneios na Penhora
Fragmentos do Frágil
Só uma frase
Uma fração do fracasso
Não vou esclarecer o escasso
Está tudo tão óbvio
O obumbrado para obtundir
Todo esse obstrucionismo
Vestígios de Vestuário
Alguém esteve aqui
Indivíduo Indizível
Indícios da indiferença.