Vultos de Outrem: ao morcego no falso Abaporu
Não te reconheço mais, parece que o tempo trouxe mais experiência e algumas curvas a mais. Todos os dias, às 11:48 da noite, a sombra do seu reflexo desliza pelas paredes do meu quarto, se revela como uma avantesma, aparecendo disforme sob a cabeceira da cama. A cada noite, essa presença etérea se torna mais familiar, mas, ao mesmo tempo, mais distante. Ela se movimenta com leveza e parece desafiar as leis da gravidade. Talvez o sentido disso tudo seja simplesmente ser um quadro em minha parede. Tudo bem, providencio uma moldura para te enquadrar. Qual opção agrada mais? Um enquadramento clássico, com acabamentos dourados e detalhes ornamentais, para dar um toque de sofisticação? Ou, talvez, um contorno minimalista, de linhas retas em madeira natural, que destacaria sua essência de forma sutil. Se preferir algo mais moderno, um ornato preto de alumínio seria perfeito, trazendo contraste e contemporaneidade. Por outro lado, uma moldura rústica, feita de madeira envelhecida, daria um ar mais acolhedor e nostálgico.
Talvez o incômodo seja só inveja do Uropaba. Ela faz alguma coisa na lavanderia enquanto espera as roupas terminarem de lavar, mas não sei exatamente o que. Pensando em algo, distraída com seus próprios pensamentos, talvez seja melhor não saber. Agora tenho companhia, e o quiróptero parece estar com ciúmes. Deseja ser único. Com suas asas delicadas e olhar penetrante, observa tudo com uma mistura de curiosidade e possessividade. Ele não aceita dividir o espaço que conquistou; sua presença é um lembrete constante de que a solidão pode ser tanto um abrigo quanto uma prisão. Ele é um guardião, sua vigilância constante não permite distrações. O olhar prescrutador atravessa o intrínseco, desvendando segredos que nem mesmo reconheço em mim. É quase como se ele, com sua presença imponente e inquieta, estivesse marcando um território que nunca lhe pertencerá por completo. Não quer compartilhar a sua refeição com ninguém. Quando eu estiver melhor, talassemia aparente, minha vulnerabilidade, que todos temos, a sua e a luz. Se eu ascender, o exorcismo será feito e você desaparecerá em silêncio, dissolvendo-se na penumbra que insiste em permanecer. Talvez o brilho seja suficiente para revelar o que realmente habita entre nós, desfazendo sombras e ilusões.
O fim de sua existência parece inevitável, como se a claridade tivesse o poder de dissolver os mistérios que tanto teme, escondidos sob a superfície, quase imperceptíveis, mas sempre presentes. Ainda assim, hesito. Há algo na sua presença que desafia o desejo de expulsar. Não é apenas sobre afastar a escuridão; é também sobre entender o que ela sussurra nas entrelinhas do silêncio. Talvez haja algo que precise ser ouvido antes de desaparecer. Mas, se o cistugo aprender a ligar o interruptor, será uma vingança. No entanto, a luz o incomoda e o desorienta. Ele ignora a cístula e não está mais polinizando as flores. Deixou de ser frugívoro e agora presta atenção na fístula lacrimal.
Seria pertinente considerar a inclusão de uma versão da pintura Verão, de Giuseppe Arcimboldo? Serviria de escudo, proporcionando defesa. Ou O Filho do Homem, de René Magritte? Ou talvez eu possa usar um capacete de abóbora e um colar de melancias. Não quero ser confundido com Carmen Miranda. Está calor, não quero usar a guante. E se o morcego for apenas uma criação da minha mente, como dizem? Como explicam o guano encontrado em meu travesseiro? Ou talvez eu seja o morcego, algo com que eu deva me preocupar? Talvez ser um morcego signifique liberdade, ou até um chamado para algo maior que ainda não compreendi: uma parte de mim que desperta à noite, que enxerga no escuro e se alimenta de sombras. O que importa é que estabeleceu-se um vínculo silencioso com a sombra. Há um peso invisível que nos molda, que insiste em permanecer, mesmo quando tentamos esquecê-lo ou ignorá-lo.
