Diálogos impertinentes

— Não vai conseguir sublevar o Mar.

— Não posso ao menos tentar?

— Por que está drenando toda a minha motivação?

— Porque você fala em dominar, e eu só queria aproximar. Não é conquista o que busco. É proximidade.

— Aproximar-se para quê?

— Para sentir a vibração da maré, ouvir o que existe sob a superfície. Não quero erguer a imensidão. Quero encostar nela sem me afogar na própria ambição.

— Então não é sobre elevar?

— Nunca foi. É sobre tocar o limite e compreender sua temperatura, sua força, seu ritmo. Há diferença entre possuir e experienciar.

— E acredita que chegar mais perto não trará o mesmo risco?

— Todo encontro traz risco. Mas distância excessiva também corrói. Ficar apenas observando transforma respeito em frustração.

— Você teme que eu esteja confundindo aproximação com enfrentamento.

— Exato. Nem toda ascensão é desafio. Às vezes, é só desejo de contato. Quero sentir o sal no ar, o peso da umidade, o pulso daquilo que parece inalcançável.

— E se, ao se aproximar, perceber que a vastidão continua indiferente?

— Ainda assim terei sentido sua presença. E isso, para mim, já basta.

— Ainda assim, existe algo que você parece ignorar.

— O quê?

— A proximidade com a água salgada cobra preço. O ar úmido corrói lentamente, infiltra-se nas juntas, enfraquece parafusos, compromete cabos. A ferrugem não anuncia sua chegada; ela se instala em silêncio.

— Está falando de desgaste físico ?

— Também. A salinidade adere às superfícies, acelera a deterioração, transforma resistência em fragilidade com o passar do tempo. Estruturas robustas podem se tornar vulneráveis sem perceber. Isso não lhe causa apreensão?

— Toda aproximação envolve risco.

— Mas aqui o risco é progressivo, quase invisível. Hoje é apenas uma camada fina sobre o metal. Amanhã, é corrosão profunda. Depois, ruptura.

— Então sua preocupação não é o mar em si, mas o efeito contínuo dele ?

— Exato. Não é a onda que me inquieta, é o que fica depois dela. A exposição constante altera a matéria. E nós somos feitos de matéria.

— Talvez seja preciso aceitar algum desgaste para sentir o que há além da distância.

— Aceitar desgaste é diferente de ignorar consequências. Quero que se aproxime com consciência, não com descuido. A maresia não perdoa entusiasmo desatento.

— Estou preocupado com você, a iluminação está criando uma miragem. Veja como o vermelho faz o metal parecer incandescente, quase vivo. O azul aprofunda o fundo, como se houvesse uma distância infinita atrás dele. Estão direcionando sua percepção, e você pensa que decidiu sozinho.

— Está insinuando que minha percepção é falha?

— Não falo de falha, falo de influência. A claridade aqui não é neutra. Ela exalta contornos, intensifica volumes, transforma estrutura em símbolo. Você está reagindo ao clima, não apenas à matéria.

— Então minha determinação é apenas reflexo desse cenário?

— Pode ser amplificada por ele. Observe como as sombras alongam cada peça, como o contraste cria uma sensação de grandiosidade. Sob outra luz, talvez você enxergasse limites com mais serenidade.

— Ou talvez enxergasse medo.

— Temo que esteja confundindo intensidade visual com possibilidade real. Quando as cores se apagarem e restar apenas aço frio e concreto silencioso, sua decisão continuará firme?

— Continuará se for minha, e não da atmosfera.

— Já pensou se essa tensão entre nós não for técnica, mas natureza?

— Natureza?

— Talvez eu carregue a vastidão instável das águas, e você a combustão inquieta das chamas. Um tenta expandir, o outro quer consumir. Como haver acordo pleno?

— Então nossa divergência seria inevitável?

— Correntes e labaredas não dialogam no mesmo idioma. Um dissolve, o outro transforma em cinza. Quando se encontram, há vapor, choque, ruído.

— Isso explicaria por que sempre reagimos com intensidade.

— Exatamente. Você busca ascensão ardente. Eu penso em profundidade e fluxo. Sua essência sobe. A minha se espalha.

— E o que acontece quando maré encontra incêndio?

— Surge névoa espessa, calor abafado, tensão suspensa. Nenhum domina por completo. Ambos se alteram no contato.

— Então não é conflito pessoal. É constituição.

— Pode ser. Você quer elevar o impossível pela força do impulso. Eu questiono pelo peso da imensidão.

— Talvez precisemos um do outro.

— Talvez. A chama sem limite consome a si mesma. A água sem direção se dispersa. Se houver equilíbrio, não haverá disputa, apenas transformação.